Date: |
12.01.2024 |
Position: |
54°05.5' S / 036°36.2' W |
Le vent: |
W 3 |
Météo: |
Clair |
Température de l'air: |
+12 |
La Géorgie du Sud a choisi d'échanger sa colère contre de la clémence. Comme si elle avait décidé que le mur de pluie qu'elle avait érigé contre nous le matin précédent était suffisant, elle a décidé de nous offrir un vrai beau temps. Le soleil jouait avec des reflets sur la surface lisse de la mer, l'herbe à touffes recouvrant les rivages et les nombreux petits îlots autour de nous, encore humides de la pluie, d'un vert éclatant. Les pipits de Géorgie du Sud vont et viennent en gazouillant de façon exubérante, débordant de joie. Quinze minutes avant le petit-déjeuner, l'appel familier "Good morning, good morning, good morning" a retenti des haut-parleurs encastrés dans le plafond. Il suffit de s'approcher de la fenêtre et de tirer les rideaux pour confirmer que la matinée est splendide !
Le Hondius a jeté l'ancre dans le port de Leith, en face de l'ancienne station baleinière abandonnée éponyme. Il y a un siècle, c'était la plus grande station baleinière de Géorgie du Sud. Même aujourd'hui, longtemps après que la station a été abandonnée, qu'elle est tombée en ruine et qu'elle s'écroule progressivement, laissant la nature reprendre ses droits, elle est toujours aussi impressionnante. Beaucoup d'entre nous s'étaient déjà habillés avant le petit-déjeuner et étaient montés sur les ponts ouverts pour photographier le panorama de la station Leith avec ses tuyaux rouillés, ses cheminées, ses énormes réservoirs d'huile de baleine, et ses baraquements et cabanes inclinés, où les courageux baleiniers se réfugiaient autrefois. La station Leith n'a plus beaucoup de temps pour rester à sa place. Les vents de l'Antarctique et les pluies incessantes, tels des charognards, déchirent sa carcasse, transformant peu à peu en néant cette oasis et cet avant-poste de la civilisation dans les lointaines latitudes de l'Antarctique.
L'atterrissage était prévu pour le matin. La veille, nous avions convenu de nous diviser en deux groupes : ceux qui voulaient se dégourdir les jambes et entreprendre une randonnée de trois heures dans la vallée, et ceux qui voulaient simplement se promener tranquillement le long du rivage et observer la faune locale. Les grands randonneurs devaient arriver les premiers à la zone d'embarquement des zodiacs, et il faut dire qu'ils étaient assez nombreux. Nos guides, naviguant habilement à travers les fourrés de varech, les ont d'abord tous ramenés à terre sur des zodiacs, puis ce fut le tour de ceux qui ne cherchaient pas à bouger mais à contempler.
Le lieu de débarquement est assez éloigné de la station baleinière, et ce n'est pas sans raison. Lors de la construction des installations, un matériau appelé amiante a été activement utilisé. Ce n'est que bien des années plus tard que l'on s'est rendu compte que l'amiante était toxique. C'est pourquoi, bien que tout l'amiante ait été soigneusement collecté et enlevé depuis longtemps, une zone d'exclusion de 200 mètres est toujours en place autour de la station. De plus, un coup de vent peut à tout moment déloger une tôle détachée et l'envoyer s'écraser sur la tête des personnes qui ont la malchance de se trouver à proximité. .
Le rivage grouille de vie ! Partout, de nombreux bébés otaries à fourrure se déplacent joyeusement et encore un peu maladroitement sur leurs nageoires. Bien qu'ils soient nés il y a à peine un mois, les petits ont déjà un comportement typiquement sévère : ils grognent souvent vers nous en montrant leurs petites dents, comme pour nous dire : "N'approche pas, étranger, ou ce sera pire pour toi !" Les mères sont également dispersées partout, que ce soit sur la plage, à flanc de colline ou dans les touffes d'herbe, émettant de longs cris pour attirer leur progéniture : "Viens ici plus vite ! C'est l'heure du déjeuner ! Une fois que les petits ont trouvé leur mère, ils se mettent immédiatement à téter, en plissant les yeux de plaisir.
Près d'un grand bassin d'eau courante, prolongement d'un petit ruisseau, à quelques dizaines de mètres du rivage, les Manchots royaux s'immobilisaient et se concentraient. Ils se tenaient là pour une raison bien précise : c'était le temps de la mue. Pendant cette période, les malheureux oiseaux doivent simplement rester sur place et attendre que leurs vieilles plumes tombent et que de nouvelles poussent. Jusqu'à ce que cela se produise, les manchots ne peuvent pas entrer en contact avec l'eau de mer et, par conséquent, ne peuvent pas chasser et se procurer de la nourriture. Nous nous sommes éloignés d'eux, en essayant de ne pas les déranger.
Un peu plus loin, parmi les buissons d'herbes à touffes, se trouvaient de jeunes éléphants de mer. Certains dormaient paisiblement, d'autres nous regardaient avec surprise, levant la tête et nous fixant de leurs énormes yeux entièrement noirs. Les parents ont depuis longtemps rejoint la mer pour se nourrir, pêchant calmars et poissons, laissant leur progéniture sur le rivage. Certains éléphants de mer, comme les manchots, étaient en train de muer, perdant leur vieille fourrure en attendant que la nouvelle pousse. Ils avaient l'air assez amusants dans ce processus.
Le soleil brillait de tous ses feux. Malgré notre habitude de nous habiller chaudement, nous avons dû nous débarrasser de quelques couches de vêtements inutiles et les ranger dans nos sacs à dos. Dans des conditions où il était strictement interdit de poser ou de plier quoi que ce soit sur le sol, cela s'est avéré très difficile. Nous devions compter les uns sur les autres et demander de l'aide pour tenir un sac à dos, une veste ou un appareil photo.
Après avoir franchi les deux cents premiers mètres qui séparent le rivage de l'intérieur de l'île, nous nous sommes retrouvés dans une vaste prairie couverte d'une herbe basse d'un vert sombre. Nous avons dû enjamber de petits ruisseaux qui descendaient de manière ludique des flancs de la montagne. Quelque part au milieu de cette vaste prairie, un couple de labbes avait construit un nid. Leur unique oisillon était déjà assez grand pour se promener autour du nid, mais les parents le gardaient toujours avec vigilance, faisant le guet et ne permettant à personne de s'approcher. Au cas où, la surveillance a été renforcée par Simon, notre guide ornithologue.
Le sol de la prairie est de la tourbe et rebondit sous nos pas, ce qui rend notre balade un peu énergivore. Cependant, au bout du chemin, un bon point d'observation nous attendait, offrant une vue sur la station baleinière abandonnée de Leith. D'innombrables et énormes réservoirs pour le stockage de la graisse. Des cylindres rouillés géants dont les toits coniques ressemblent à des chapeaux vietnamiens. Il est terrifiant de penser au nombre de malheureux animaux qui ont dû périr pour remplir ces effroyables entrepôts. Mais tel est le prix que l'humanité a dû payer pour ses progrès scientifiques et technologiques. Aujourd'hui, éveillés à la réalité, nous nous sommes empressés de protéger les baleines et de les surveiller de toutes les manières possibles. Il ne reste plus qu'à espérer que cette prise de conscience nous soit parvenue quand il n'était pas trop tard. La reconstitution de la population de baleines est un processus lent, et des stations comme Leith, ainsi que d'autres stations baleinières en Géorgie du Sud, risquent de tomber en poussière avant que le nombre de baleines dans l'océan Austral n'atteigne son niveau d'antan.
Un peu à l'écart de la station baleinière, des croix et des obélisques marquent un petit cimetière. C'est là que reposent ceux qui, poussés par la nécessité, sont venus ici, quittant leurs maisons et leurs familles bien-aimées, dans l'espoir de gagner de l'argent et d'améliorer d'une manière ou d'une autre leur situation financière. Ils sont arrivés - et, ayant mal calculé leurs forces, ont été victimes de la nature rude de ces lieux, d'un travail dangereux, de maladies et d'accidents malheureux. Les épouses n'ont jamais vu revenir leurs maris et les enfants n'ont jamais vu leurs pères. Un télégramme laconique rédigé dans un langage bureaucratique, accompagné d'une petite compensation financière de la part de la direction de l'entreprise, c'est tout. Dormez, mes amis, peut-être que ceux qui portent votre souvenir dans leur cœur sont encore en vie.
Non loin du cimetière, un groupe de Manchots royaux en mue se tenait immobile, comme pour commémorer les disparus.
D'une manière ou d'une autre, vers midi, il est temps de retourner au bateau. Les grands randonneurs reviennent de leur périple. Les zodiacs, qui bourdonnent doucement, nous ont tous ramenés à bord du Hondius en quelques minutes, et nous nous sommes joyeusement dirigés vers le restaurant pour le déjeuner.
Pendant que nous mangions, le Hondius a levé l'ancre et mis le cap sur le port voisin, où une autre station baleinière abandonnée, appelée Husvik, se dressait sur le rivage. Nous l'avons atteinte assez rapidement. Aucun débarquement n'était prévu sur le rivage. Au lieu de cela, l'équipe d'expédition a organisé une croisière en zodiac pour nous. Après nous être habillés, nous sommes montés à bord des zodiacs par groupes de dix et, nos appareils photo prêts, nous sommes partis à la découverte de ce coin de Géorgie du Sud.
La baie de Husvik est peu profonde et recouverte d'une forêt de varech. Nos guides, en manœuvrant les Zodiacs, ont dû soulever les moteurs et dégager les hélices des varechs enchevêtrés assez souvent. Néanmoins, la vie était animée dans la zone côtière. Les petits otaries à fourrure sous la garde des femelles adultes, les jeunes éléphants de mer, les canards à queue fine de Géorgie du Sud, les pipits, les Goélands dominicains et les Pétrels géants - personne n'a échappé à l'objectif de nos appareils photo.
La station baleinière elle-même était beaucoup plus petite que Leith, mais ici aussi, nous avons pu voir de vieux réservoirs rouillés pour la graisse, des baraquements pour les employés et une jetée semi-désaffectée recouverte d'herbe. L'un des bâtiments, situé à l'écart de la station, semblait entièrement neuf : il s'agissait du "Governor's Cottage", restauré par le gouvernement de Géorgie du Sud et désormais utilisé à ses fins.
Un peu à l'écart de la station, sur le rivage, se trouvait un petit chantier de réparation navale, où l'on effectuait autrefois les réparations et l'entretien technique des "catchers", ces petits bateaux rapides qui harponnaient les baleines. L'un des bateaux est resté sur la cale de halage. Lugubre et triste, il avait l'air dans l'ambiance du chantier naval à moitié détruit et abandonné. L'énorme hélice avait quatre pales. La cabine en bois sur le pont était pourrie et inclinée depuis longtemps, mais les flancs du bateau, bien que rouillés, avaient encore l'air frais. On aurait dit que le bateau se tenait dans l'incertitude et l'attente. Où était passé tout le monde ? Et qu'en est-il d'elle ? Peut-être pensait-il que les gens reviendraient bientôt au chantier naval, marcheraient sur ses flancs avec du papier de verre, les couvriraient de peinture fraîche, rempliraient le réservoir de carburant, lubrifieraient ses articulations et ses connexions, et qu'il s'élancerait à nouveau au loin, fendant les vagues géantes de l'océan Austral avec enthousiasme... Non. Personne ne viendra. Jamais. Il restera seul sur la cale jusqu'à ce que le vent et les précipitations atmosphériques finissent par le détruire complètement.
Malheureusement, une heure après le début de la croisière en Zodiac, le temps a commencé à révéler sa nature désagréable et capricieuse. Le vent s'est levé et des vagues furieuses et agressives ont traversé la surface du port, frappant les Zodiacs sur les côtés et tentant de nous asperger d'eau de mer salée. À ce moment-là, nous avions déjà vu tout ce que le port de la station baleinière de Husvik avait à offrir. Nos guides ont donc dirigé les bateaux vers le navire, et nous sommes retournés en toute sécurité à l'Hondius.
La journée n'était pas encore terminée. Avant de faire nos adieux définitifs à la Géorgie du Sud, nous nous sommes fixé pour objectif de visiter la baie de Saint-André, sans doute l'endroit le plus légendaire de toute l'île, connu pour abriter une énorme colonie de près de 600 000 Manchots royaux. Outre ces manchots, on y trouve également des éléphants de mer, des otaries à fourrure, des Pétrels géants et bien d'autres encore. Malheureusement, cette année, la Géorgie du Sud a été frappée par une épidémie de grippe aviaire qui a touché non seulement les oiseaux, mais aussi les mammifères marins. Le gouvernement de Géorgie du Sud a pris plusieurs mesures pour empêcher la propagation de l'épidémie à d'autres parties de l'île, notamment l'interdiction des débarquements et des croisières en Zodiac le long du rivage de la baie de St. Après plusieurs heures de navigation et de manœuvres au milieu d'énormes icebergs amenés par le courant depuis l'Antarctique, nous n'avons pu nous approcher du rivage qu'à une distance de deux milles nautiques. Néanmoins, c'est suffisant pour observer aux jumelles la gigantesque foule de manchots.
Il pleut. On aurait dit que la nature pleurait les êtres tragiquement et prématurément disparus. Le crépuscule régnait alors que les rayons du soleil bas avant le coucher du soleil peinaient à pénétrer à travers l'épais voile de nuages. C'est sur cette note un peu sombre que s'achève notre séjour sur cette île enchanteresse. Le capitaine fait faire demi-tour au navire et le Hondius, en direction de l'Antarctique, fait rugir ses moteurs et commence à prendre de la vitesse. La côte de la Géorgie du Sud reste à l'arrière, s'éloignant peu à peu et se dissolvant dans la brume et les gouttes de pluie.
Adieu, Géorgie du Sud, qui sait, peut-être nous reverrons-nous. Animaux, rétablissez-vous vite !